Если это называется демократией, то верните нам наш родной советский тоталитаризм

Заканчивается вторая неделя после выборов депутатов Государственной Думы.

Начинается послевкусие.

Я принципиально стараюсь не смотреть новости, чтобы не слышать, в очередной раз, победную шумиху.

Если это называется демократией, то верните нам наш родной советский тоталитаризм.

Что делать нам, кто родился и вырос в обществе, где уважали человека труда – рабочего и колхозника.

Где моей матери, которая работала штукатуром-маляром, бесплатно дали квартиру, потому что она приехала на Комсомольскую ударную стройку.

Хочется вернуться туда, где были идеалы и вера в справедливость.

Я сегодня спасаюсь двумя вещами. Слушаю стихотворение в исполнении советской актрисы Жанны Болотовой и ставлю песню Булата Окуджавы.

Как же точно и хлестко высказался поэт. И актриса читает с нужными интонациями.

Прослушайте:

Публикую стихотворение полностью. Оно, на мой взгляд, как гимн ушедшей эпохи:

Слышал легенду,

Будто когда-то

Эту страну населяли гиганты.

Будто бы жили

Странной судьбою:

Были готовы к работе и к бою,

От недостатка

Хлеба и мяса

Бредили Марксом, Победой и Марсом,

Снежной тайгою,

Арктикой хмурой,

Яркими звёздами над Байконуром,

Пламенем жарким,

Бездной бездонной...

Строили шахты, плотины и домны.

И заблуждались,

И побеждали.

Ждали гостей из немыслимой дали.

Сквозь канонаду

Бойни кровавой

Мчались, чтоб рухнуть в высокие травы,

В снег почерневший,

В воду и в глину...

Алый свой флаг вознесли над Берлином.

Шли от колхозной

Луковой грядки

К Олимпиаде, Афгану, разрядке.

Шли сквозь шаблоны

И трафареты,

Шли, за собой увлекая планету,

Кровью писали

Добрую сказку.

Даже ошибки их были гигантски.

Верили, веру

В сердце лелея,

В непогрешимость речей с Мавзолея,

Знали, что правы

Серп их и молот,

Знали, что мир лишь на время расколот,

Что не навечно

Боль и печали...

Но измельчали. Увы, измельчали...

Их же потомки

Прячутся робко

В затхлой тиши кабинетных коробок,

Мыслят стандартно,

Далью не бредят,

Сводят безжизненно с дебетом кредит,

Мелко мечтают,

Думают редко...

В них ничего не осталось от предков.

После таких стихов смотреть телевизор и слушать, как победили собственный народ на выборах, нет никакого желания.

Лучше послушаем песню Булата Окуджавы. Он гений. Его песни на все времена. Стихи к песне сочинил поэт Александр Хочинский:

Приводим текст песни:

Антон Павлович Чехов однажды заметил,

Что умный любит учиться, а дурак - учить.

Скольких дураков в своей жизни я встретил-

Мне давно пора уже орден получить.

Дураки обожают собираться в стаю,

Впереди главный — во всей красе.

В детстве я верил, что однажды встану,

А дураков нету — улетели все́!

Ах, детские сны мои, какая ошибка,

В каких облаках я по глупости витал!

У природы на устах коварная улыбка — Видимо, чего-то я не рассчитал.

А умный в одиночестве гуляет кругами,

Он ценит одиночество превыше всего.

И его так просто взять голыми руками —

Скоро их повыловят всех до одного.

Когда ж их всех повыловят, настанет эпоха, Которую не выдумать и не описать.

С умным — хлопотно, с дураком — плохо.

Нужно что-то среднее, да где ж его взять?

Дураком быть выгодно, да очень не хочется. Умным очень хочется, да кончится битьём…

У природы на устах коварные пророчества.

Но может быть, когда-нибудь среднее найдём?

Получается, «повыловили». И теперь нам в это эпоху жить.